По пыльным дорогам, с мечтой о чужбине,
Пророки идут, забывая тревоги,
Холодные очи их молят о Сыне,
Но их не услышат проклятые боги.
А небо дышало огнём расстояний,
Как водится ночью дышать переменой,
И город стоял под небесным страданием,
Окутанный мраком, болью и скверной.
Пророки идут, задыхаясь от слова,
Слагатели песен, в восточные степи,
Им кажется, всё повторяется снова,
Снова рождаются страшные дети.
Снова отвергнуты церквью и Богом,
На паперти ночью найдёт их сирена,
И будет вся жизнь их простейшим итогом,
Движением к плену от прошлого плена.
Пройдёт много лет и в городе спящем,
Под небом лиловым, немножечко сизым,
Люди посмотрят вслед уходящим
Со своих обвисших карзнизов.
Звезда упадёт - неизбежное чудо.
Молва разнесёт то пророчество Сына:
И будет здесь новое доброе утро,
И новая будет ожидать нас могила.
Пророки
© Copyright: Иван Поречный, 2026
Свидетельство о публикации №126021808713
Свидетельство о публикации №126021808713
Рецензии