Каждый из вас будет строчкой поэта
В мире тоскливом Вы — буквы его,
Той лишь частицею зимнего света,
Белыми пятнами, как молоко.
Грязные стены, ютившие мух,
Вроде сереют, а вроде воспрянут,
Будто бы мой опечаленный дух,
К коему демоны клешни протянут.
Да, я любил и люблю до сих пор
Ту, что навеки осела на память.
Я бы хотел разбивать сотни гор,
Чтобы вернуть, чтобы просто исправить.
Сотни стихов, посвящённые ей.
День я любил, но и день ненавидел
Ту, что навеки не стала моей,
Ту, что во снах каждой ночью я видел.
Мысли о ней — паранойя в быту.
Вроде цвету, как подснежник весенний,
Бросил на ветер весь трёп, клевету,
Стал проживать каждый день как последний.
Бросил бухать и курить почти бросил,
Сотни возможностей снова открыл.
Только в душе всё по-прежнему осень,
Осень, которую вечно любил…
Осень, которую вечно любил
© Copyright: Дмитрий Тарасов 00, 2026
Свидетельство о публикации №126021808469
Свидетельство о публикации №126021808469
Рецензии