Думки всё, думки...

Запрокинув главу, я гляжу на небесную гладь.
Там, вверху облака всё плывут и плывут на восток,
Где мой милый Алтай - преподобный Отец мой и Мать,
Где мой край дорогой, моей Сути глубинной исток.
 
Там, над ним журавли - улетают, родные, на юг,
Мне бы крылья и ввысь, да к берёзкам у самой Реки,
Чтоб послушать их речь и дождаться метелистых вьюг
Средь златистой листвы, изнывая от жгучей тоски.

И уснуть средь дерев, изумрудной укрывшись травой,
Чтоб увидеть во сне забубенистой младости цвет,
А потом на заре, похмелившись Реки синевой,
Убежать по росе, но не в свой розоватый рассвет.

Мой остался в степи, что объята огнями войны,
Там свирепствует враг, там лишь смерть и большая беда,
Там частица моей и души, и цветущей весны,
Я оттуда сейчас, мне бы снова обратно туда.

В ту ковыльную степь, но без плачущих вдов и отцов
Над холмами могил, их здесь столь, что вовеки не счесть...
О, Господь мой, мой Бог, упокой же подлюк, стервецов,
Изведи сволоту, коль, родной, ты действительно есть.