Приводы и выводы

вячеслав  пасенюк

______________________


ПРИВОДЫ  И  ВЫВОДЫ
______________________

…тексты, тексты, тексты. Наваяно-наворочено! А пульс не прощупывается, хотя каждый раз где-нибудь сбоку помечено: щупать здесь. И слово уже не серебро, а жетон пластиковый, да и молчание наше… тоже не золото. Пузырь, выдуваемый  из жвачки размочаленной.

…если при исчезновении грибницы всё-таки нарастают какие-то грибы, они заведомо подозрительны. Нехорошая это тема, мутная, нездоровая. Если бы о ком-то другом, а то речь о себе же самом. Виршеплётство? А что делать, если томит нас слово, когда оно в строчку не помещено? “Даже стихи более не радуют румянцем: все они точно вскормлены одной и той же скудной пищей, ни одно не доживает до седых волос”. Петроний. “Сатирикон”. Неужели почти две тысячи лет тому?

…”Зачем вы всё пишете, пишете, пишете? Ведь в той же Библии уже содержится всё, вообще всё!” Я сконструировал такую показавшуюся тогда умной ответную фразу: “Библия - это литера А в алфавите человечества. Есть же для чего-то ещё 32 буквы. почему бы ими не воспользоваться?” И вот добрался до последней буквы. Алфавит исчерпан, а продолжать хочется. Перелопачиваю иссушенную ветрами всех историй азбуку. А живой воды нет как нет. Есть понятие воды, представление о ней, которое становится всё более смутным.

…чтобы продолжать жить, нужен мотив. Чтобы уйти из жизни, тоже нужен мотив: безмотивное поведение подозрительно, порождает домыслы. Себя истомив, порождаешь мотив: туда - позитив, сюда - негатив. Сперва накопить, потом накатить: должно посетить - должно осенить!.. Не знаю, сколько отпущено словесности во всечеловеческом масштабе, но, поскольку мне отпущено намного меньше, хотелось бы успокоиться в обнимку с поэтическим словом.

…что было бы с землёю, не появись на ней человек? Был бы свет, и была бы тьма, сень небесная и твердь земная, и мировой океан, и звёзды над ним, и материки, и птицы, и всё живое, но некому было бы это видеть, осмысливать, давать определения и названия. На этом бы нам и остановиться, раз уж породила нас Природа, но мы пошли дальше: всё погибельное нас манит не меньше, чем всё любовное.

…местных поэтов не бывает - бывает местная власть и местная  шпана. Нью-Йорк на Кривом Торце, основанный немцами-колонистами в середине 19 века, стал моим прибежищем на тридцать лет. Здесь не осталось уголка, так или иначе не отозвавшегося в моих текстах. И тёмные воды, текущие на север, и железная дорога к Святым Горам, и вековые залежи битого кирпича (наслоения самой бытовой керамики: чем не символические остатки ещё одной вавилонской башни?), и кварталы, и промзоны, и кладбища, и соцгородок, и сады, и парки… Был городок, был его особый мир, своя память, и ничего не стало, и ничего того уже не будет. Некуда вернуться моим текстам…   

…бесполезно прятать от себя то, что носишь в себе, с чем ложишься и встаёшь. Всю жизнь только и делаем, что покидаем заветные места (порою не считая их таковыми) ради других заветных мест, которые при ближайшем рассмотрении оказываются не лучше прежних. Собственно говоря,мы живём в мире без запятых и точек (или сами пытаемся ими быть). Этакая бесконечная бегущая строка, кусающая самоё себя за хвост. Кто мы в сей строке?

… чем яростнее прогнозы, тем больше тянет укрыться в толще суеверий, где Змей Горыныч давно уже не страшнее дождевого червя на садовой дорожке.

…стихи - вещь прекрасная, но жутко своенравная, независимая от нас: приходят - к кому хотят, уходят - когда пожелают. И надо успеть расслышать, потому что вокруг столпотворение звуков, шумов, болтовни человечьей и сорочьей. Стихи - вещь ужасная, отравная: они способны подмять под себя, подчинить себе всего человека, определить его жизнь, исковеркать судьбу. Не балуйтесь стихами, не шутите с ними!

… может быть, первое, что сделал человек, познавая окружающий мир, это начал сравнивать себя со всем, что видел, слышал возле, обособляясь и приспосабливаясь одновременно. Человек ощущал свою оригинальность и жаждал понять, в чём именно она кроется, что с собою несёт, чем может обернуться. Примерно то же самое побуждает поэтов использовать сравнения с чем угодно, лишь бы проявились, прояснились потёмки человеческой души, лишь бы стала понятнее собственная сущность. Можно даже сравнивать звёзды с пылью на пути невидимой колесницы времени…

…человеческое чувство и человеческая мысль: два полюса, между которыми мечется душа в неутомимой жажде найти себе пристанище, надёжную защиту, ощутить присутствие порядка, гармонии в дисгармоничном мире.

…да трижды тьфу на все эти отвлечённые умствования! Когда-то была поэзия и у неё были читатели. Потом читатели иссякли, а поэзия повисла в безвоздушном пространстве.

…да ведь это чистый бред! И что с того? Почему бы и не побредить, раз побродить уже не получится.

…Эзра Паунд делил поэзию на три вида: логопоэзия, панопоэзия, мелопоэзия. От себя добавлю четвёртый: хамопоэзия. Канализацию прорвало. Томас Манн: “Почему почти все явления представляются мне пародией на самих себя? Почему    мне чудится, будто все средства и условности искусства ныне пригодны только для пародии?” Сказано задолго до наших дней - с дальним прицелом, так сказать.

…разыгрались мальчики и девочки - может им и вправду хорошо
я ж лежу как на доске разделочной - и ума и разума лишён
не врубаюсь говоря по-ихнему и уже вовеки не врублюсь
за предметно веющими вихрами собственный не различаю пульс
здравствуй пена будущей поэзии! - сколько перьев пробок и волос…
в небесах рекламный щит повесили чтобы сомневаться не пришлось
ну-ка: кто наглей лягнёт сознание? кто покруче вывернет нутро?
длится беспробудное базлание… молодое! ты как мир старо

…не СЛЭМ пугает, а СЛОМ, когда мы, подыгрывая друг дружке, опускаем планку притязаний всё ниже и ниже. Опускаем СЛОВО, а соответственно, и ДЕЛО, которым так или иначе повязаны с нашими предшественниками, многие из которых в прямом смысле жизни положили за ИДЕЮ ПОЭЗИИ, костьми легли, но не отреклись, не изгадили, не впали в буйный свальный грех.

…канализацию прорвало, а мы и не заметили: ведь течёт из того же крана, из которого всегда пили, и табличка та самая: “Кастальский ключ”. Бьющая ключом взаимозаменяемость слов, строк, текстов, имён, лиц, участников как бы литераторского действа.

…Гёте советовал тому, кто хочет понять поэта, войти в его мир. А как быть, если мира у стихотворца нет: ни макро-, ни микро-, поскольку всё до последней запятой нахватано, надёргано с грядок, с полей мировой поэзии. Да всё по вершочкам, по вершочкам, поскольку до корешочков добираться недосуг. И ненависть наиграна, и любовь из пальца высосана.

…славлю тихих графоманов старой выделки: знают свой диагноз и не суются, не претендуют. Увы! Наросло, сложилось, нахлынуло хамово племя горлопанящих. Ворвались и топчутся на бывшем святом месте - азартно, безоглядно, с упоением. Сила непрошибаемая и уже неодолимая. Столько самозваных гениев не знала ни одна эпоха прежде.
 
…вечность не проведёшь, не обманешь. Она любовно подсовывает нам сочащиеся куски времени, мы готовно расхватываем горячее - с пылу с жару, а оно чуть ли не мгновенно остывает в наших руках,ещё и до рта донести не успели, вкусить этот вечный мёд и вечный яд не успели.

…стихоплёты, стихослагатели, кровосмесители, рифмопогонятели, хохмачи, рифмачи, граффоманы, стихолюбы, стихотворцы и стихоборцы, сочинятели и сочинители, стихоманы и графолюбы - строители стихолестниц в стихонебеса! Верите, что творите, делаете современную и будущую литературу? Она уже сделана - до нас и без нас. Всё, на что мы можем всерьёз рассчитывать, - это заполнять оставшиеся щёлки, зазоры, уголочки. Это не приносит славы, но и бесчестьем, бесславьем не покрывает.

…каждый лишний год, отданный сочинительству, добавляет в кровь уже не порцию уксуса, а порцию едкого натра, что ли, - в общем едучести и самоедства.

…мир нормален: такова его норма. Литература ненормальна: красивый судорожный жест. Не нами начат, пусть не нами и завершится - жест опустившегося крыла и взметнувшейся руки. Или наоборот. Поэзия рождается из ущербности и ложного понимания, из никогда не затухающего разногласия между действительностью и её восприятием. А всепонимание безмолвно, как смерть. Строить миллион лестниц в миллион небес. Другого выхода для нас нет. Следовательно, нет и не будет вывода.

…мы подыскиваем рифму - она подыскивает нас. Роем туннель с двух концов… Ну, не туннель - узкий лаз в надышанном до нас воздухе. Компас барахлит, чуть отклоняемся в сторону и - промахиваемся: концы (строк) с концами не сходятся. Оголённые провода провисают, окисляются, искра (божья? наша? ничья?) уходит в землю.

…автор как олицетворение собственного текста. Строфа порождает следующую строфу, умирает в ней, чтобы тут же пробиться в третьей. В нашем неверном деле всё так зыбко, неосновательно: где скрепы? где сваи? краеугольные камни? фундаментальные выкладки? Кому из нас неизменно светят путеводные звёзды? 

…образ - такое же ёмкое слово, как хлеб и вода. Образ - такое же зыбкое слово, как вера и надежда. Образ жизни в Диком Поле…

…Господь, не долго раздумывая, создал нас по своему образу и подобию. Мы лепим - по своему образу и подобию - всё новых и новых божков. Придумываем жизнь, создаём её образ, а после сочиняем, собираем, складываем нечто. Образ начинает двоиться, троиться… А вообще-то, всё, что не смерть, есть образ жизни. Остальное - образ смерти. Они накладываются друг на друга, никогда не совпадая полностью, потому что, когда они совместятся полностью, тютелька в тютельку, настанет НИЧТО.

…а покамест живём даже в Диком Поле, которое ни в малой степени не напоминает степь, о которой повествовал Гоголь (а мы в школе заучивали): нечистое поле, огромный погост, на котором вместо могил предстают призраки бывших городов и посёлков… Рукотворные развалины, свалки свалок, столбы с болтающейся проволокой - от них пахнет виселицей…

…годами и десятилетиями слагать стихи, молча, втихаря, почти прячась, почти не выходя на люди… Как будто сознавая, что есть в этом занятии нечто недозволенное или несолидное, некое отклонение от нормы, даже нечто греховное.

…в допрежние времена среди разных-всяких бесполезных людей всё же выделялись и ценились гадатели, шуты гороховые и вопленницы. Гадателей и шутов гороховых ценят, поощряют и сегодня. Вот с вопленницами и плакальщиками обстоит хуже: кыш! кыш! - гонят их со двора, чтобы не накликали несчастья, чтобытыкали носом в беду и прорехи,чтобы не смущали, не мешали безвозбранно заглатывать подённую бормотуху.

…моему поколению есть что оплакивать, но вот парадокс: поклоняться научились, а оплакивать нет. Кривлянье, хохмачество, показная веселуха окрасили конец такого кровавого столетия и начало другого, тоже кровавого!

…отрезанная история и затянувшийся расчёт с нею. Некому принять исповедь несостоявшихся поколений. Аэропорты и вокзалы, ставшие полем сражения: не с добром сюда прибывали, и не радостью светились лица встречающих…

…что такое моя жизнь - одного из восьми с лишним миллиардов землян? Самое, как нам кажется, заветное выговариваем в дырку от бублика, в коленчатую трубу, в нарисованное нашим воображением огромное чуткое ухо человечества. Пока есть жизнь, будут и те, кто её придумывает в бог знает который по счёту раз.
 
…те, кто пишет и кто берёт в руки чужие тексты, - последние из могикан, вымирающее племя? Что я знаю про себя? Что уже навсегда останусь человеком из ХХ века,дважды похеренного, многажды похороненного. А ещё точнее - из тогдашних шестидесятых. Оттуда мои тексты - независимо от того сложились ли они в 1969, или в 1998, или в 2014, или в 2026… Или только привиделись мне.

…на что надеюсь? На то, что хотя бы лет двадцать ещё продержатся, не выведутся те, кто предпочитает печатное слово непечатному, кто выбирает написанное пером, а не начертанное топором, кто умеет отличить поэзию от прозы, а чистые стихи от нечистых…

…я жалею свои книжки, как жалеют птиц, листву, цветы. Как жалеют детей или уходящее время.

…пером на бумажном листе, прутиком на чистом песке, гвоздём на прокалённой глине, мелом на недоразваленной кирпичной стене, а хоть вилами по воде и пальцем в воздухе - не одно ли и то же, в конце концов? Завершиться это может только с личным выпадением из процесса. Но завершится это лишь для тебя одного, ибо - слышишь? Вокруг, над и под, рядом и вдали - шуршат, скрипят, чертят, царапают, выводят…

… человечество умеет сочинять, - значит, оно будет сочинять. Так что пиши, пиши и пиши. Что-нибудь да останется…