Недорисованный мир

Вы думаете, это бреднит, 
словно в тумане всё светит, 
будто бы мир - лишь набросок, 
недорисованный, ветхий.

Покой - это ложь, 
это пыль на стекле, 
это шёпот, что тает в тепле. 
Явь - лишь обман, 
лишь узор на воде, 
отражение, стёртое вмиг.

А мы в ней - всего лишь хрусталь, 
хрупкий, прозрачный, немой. 
Стоим на полке, дрожим под тяжестью дней, 
под грузом несбывшихся снов, под гнётом несказанных слов.

С небес на землю сыплются алмазы - 
осколки забытых звёзд, 
каждая искра - чей;то вопрос, 
на который нет ответа, нет фразы.

И каждый им рад, 
хоть не стоят они ни пенни, ни цента, ни гроша, 
хоть сияют лишь миг, а потом - тишина, 
как будто и не было вовсе их света.

Все слушают, но как часы - 00:00 бьют, 
отмеряют секунды, что канут во тьму. 
Попса становится их общепонятным словом, 
их языком, их молитвой, их сном.

А мы всё стоим, всё дрожим, всё ждём, 
когда же рассвет разорвёт этот Сон, 
когда же поймёт кто;то, что хрусталь - не камень, 
что алмазы - не деньги, что время -не враг, 
а лишь тень, что бежит за спиной.

Вы думаете, это бреднит? 
Нет, это просто - жизнь. 
Просто - мы. 
Просто - свет, что ещё не погас.