Присутствие

Пространства миг неуловимый,
как поволока света в остеклении,
в нас сходится, как таинство алхимий,
в неразличимом, гаснущем виденьи.

И редких встреч уже наперечёт
нам предначертано, и лёгкие касанья:
всё, что сбылось, в другое перейдёт,
меняя плоть на музыку прощанья.

И шалью ночь на плечи, и свеча
горит в проёме между видимым и тайным.
И воск течёт, как медленная мгла,
вбирая звук и делаясь случайным.

Так мир сужается до старого стола.
Окно темнеет, собирая отраженья.
Остыл уж чай, но чашка сберегла
тепло ладоней, тихий вздох мгновенья.

Твоё дыханье рядом — между строк,
меж лампой и стеной, едва заметно.
И тень твоя скользит у самых щёк —
едва прикосновением ответным.

Моргает время, как движенье век,
как пульс минут, лишённый назначенья.
Здесь каждый миг продлится целый век,
томимый от избытка воплощенья.

И всё же нечто сохраняет свет —
не образ, не лицо, не совпаденье,
а тихий след, где «я» уже и нет,
но есть присутствие — как продолженье.