Слова — мои как угли. Жгут руки,
Но в них — не дым, а отголоски вьюги.
Не холодно? Смотри, не обожгись,
Пока пытаешься сложить их в письма, а письма — в жизнь.
За маской тишины — камень.
За камнем — просто страх, его развеют ветром руны.
Расчет твой обратится в прах,
Ведь цифры не согреют руки от холода конца.
Босой идешь по стеклам, не чувствуя лица.
Быть может, спрятал смыслы ты где-то в рукаве,
Чтоб не открыть чужим, забывшись в суете?
Борьба. Она внутри. И это до конца.
Но дверь, в которую ты входишь, твердит тебе: «Терпи».
Но дальше — только свет. И ты к нему иди.
Надежда — разрушающая сила.
Для тех, в ком сердце есть. Лишь это и твердило.
Но зелье, что варилось... может, не обман?
А просто эликсир словами нанесённых ран,
Что стали углями.
Слова мои как угли
© Copyright: Максимильян Мельков, 2026
Свидетельство о публикации №126021806368
Свидетельство о публикации №126021806368
Рецензии