Глупость VIII

Граф Гонобобель сел писать дневник.
Достал листы, достал перо, чернила.
Его вчера вдруг муза посетила,
А к музам граф ни разу не привык.

«О чем писать? Пожалуй, о погоде.
Она меня не радует ни дня!
Вчера велел я запрягать коня,
Чтобы поехать к графу Воеводе.

Но ветер дул, метель кружила снегом.
Я в бричку сел и до костей продрог.
Мой дорогой большой английский дог
Сидел со мной и был обернут пледом.

Везли нас долго, я устал считать.
Пятнадцать верст, наверно, может боле…
И вот, когда мы проезжали поле,
Мой дог согрелся и решил удрать!

Каков дурак! Вы только посмотрите!
В пургу, в метель! Того не ровен час
Под снегом стужа похоронит нас!
А он сбежал! Ну вот прошу, ищите!

Ему кричал я, звал уж многократно.
Мой кучер Ванька голосил, как мог!
Я от усталости уже валился с ног!
И вот решил: «Вертай меня обратно».

В слезах, соплях я ехал как немой…
Мне этот дог подарен был женою…
И что уж она сделает со мною,
Когда вернусь я без него домой?

Домой приехал. Сердце чую слабо…
Ступил за дверь. Держал себя как мог…
Смотрю, а у камина дог!
Лежит и греется! Ах, лысая ты жаба!»