Бульмень

Международному дню пельменя посвящается

Ты вбросила нечто в кипящую воду,
И даже кому-то велела молчать...
А я, наплевав на плохую погоду,
Тащил рукопиську в бумажну печать.

Я брёл по бродвею и зенки таращил
На девочек, мальчиков, тётенек, дядь,
И думал, что я не отдельностоящий
Поэтыч, а всехшний дружок Дядявладь.

Взошёл во трамвай по нескользкой ступеньке,
Настолько нескользкой, что даже проти-
Вносить это тельце, не снявшее пенки
С варнья конфитюра (читай конфетти).

Ты бросила сердце в бурлящую массу
Ликующих трупов – поэтов и проч.
Друзьё обещало свободную кассу,
Нажористый бургер, и штаты точь-в-точь.

Но речь не об этом, об этом, об этом...
О чём бишь я, братцы? к чему я клоню?
Уж если ты – сдуру – назвался поэтом,
Так будь же поэтом, а не инженю.

Теперь очень многие корчат кокетку...
Зачем вы, канадцы, прогнали Трюдо?..
Мне надо б нежнее про Митину Светку,
Не то схлопочу по ушам тхэквондом.

...

Люблю я поэтов, таков дурачина,
Люблю их варёных, копчёных, сырых,
И даже когда в меня смотрит пучина,
Я буду бульменем! бултых-тарарых.