Терсит дерзит. Терсит бросает меч.
Терсит бежит от скрежета металла.
Но смерть уже коснулась бренных плеч.
Коснулась рук. Бегущей кровью стала.
Он знает, видя пальчики зари
испачканные слепо в красной луже,
что мир, который прячется внутри,
от мира отличается снаружи.
Он там, где жизнь одна и смерть одна,
где тетиве прислуживает птица,
где всякая бессмысленней война
простого шевеления мизинца.
Он по ночам не спит. Пот кипятком
бежит. А мысли… мысли, словно осы….
печаль по сердцу водит коготком,
и лепестки срезает с этой розы.
Но утром… утром – проклятая твердь,
на каковой, он чувствует, любви нет:
в упор Терсит разглядывает смерть,
но видит, к сожаленью, то, что видит.
Терсит – ни дезертир, ни пацифист,
а столкновенье жизни с переменой,
он тем и был, чем каждый чистый лист –
обыкновенным рупором вселенной.
Терсит
© Copyright: Игорь Бобрецов, 2026
Свидетельство о публикации №126021805526
Свидетельство о публикации №126021805526
Рецензии