Непризнанный гений

Я столько времени потратил
На написание стиха,
Чтобы слова мои затмили
Есеню, Пушку, Маяка...

Но сел, прочёл — и что за лажа?
Какой-то выкидыш ума!
Тут не хватает эпатажа,
И смысла — просто ни черта.

Я рифму грыз, как пёс — корову,
Искал глагол, чтоб прямо в глаз,
А выдал... старую полову
И трёхэтажный пересказ.

Пускай они проматерятся —
Сергей, Сашок и Маяковский,
Ведь им вовек не догадаться,
Как слог закручен мой... чертовски!

Они писали про берёзы,
Про нежность дев и про штыки,
А я пишу — и льются слёзы,
Но не от чувств, а от тоски.

Но гений мой не понят миром,
Листок измятый летит в пол.
Я не рожден стать их кумиром —
Пойду-ка выпью валидол.

Шедевр в рулон скручу я туго,
Пойду в клозет, запрусь на ключ,
Там без парнаса и без друга
Я сам себе — велик, могуч.

И пусть не видит мир таланта,
И пусть в чернилах все штаны,
Зато в рулоне есть два варианта:
Стих... и потребность для страны!