В ладонях времени песчинки дней текут,
Не угадать, куда укажет стрелка.
И планы наши, словно хрупкий прут,
Ломаются от случая-насмешки.
Мы строим замки из своих надежд,
Готовим списки, чертим все маршруты.
А жизнь смеётся: "Ну-ка, милый, где ж
Твоя тропинка? Затерялась будто!"
И вот летишь, как лист в осенний вальс,
Не зная, где окажешься под вечер.
То солнце греет, то метёт в лицо,
То радость встречи, то разлуки ветер.
Но в этом танце непослушных дней,
Где каждый шаг – загадка и сюрприз,
Вдруг видишь нить судьбы своей ясней:
Все повороты вверх ведут и ввысь.
И понимаешь – не бывает зря
Ни горьких слёз, ни радости внезапной.
Жизнь, как художник, красками горя,
Рисует счастье краской неприглядной.
А после встанешь, оглянувшись вдруг,
И ахнешь: как прекрасна эта быль!
Где каждый промах, каждый новый круг
Сложился в сказку, позже превратившись в пыль.
18.02.25
Художник
© Copyright: Анастасия Владимировна Воронина, 2026
Свидетельство о публикации №126021804262
Свидетельство о публикации №126021804262
Рецензии