Муза молчит, отвернувшись к стене,
Не отвечает на поздние письма.
Я звал её ночью — она в стороне,
Где время течёт без меня и без смысла.
Чернила густеют, как стынущий дым,
Листок тяжелеет от пустоты белой.
Слова не приходят — я больше не с ним,
Кто строил из ритма усталое тело.
Часы отмеряют чужие шаги,
Но к моему столу никто не подходит.
Я жду, как зимой ожидают снега куски,
Которые город навеки обходит.
И кажется — раньше был тайный маршрут,
Тропинка, ведущая к нужному звуку.
Теперь же там ветер и сорванный прут,
И память, похожая больше на муку.
Она не ушла — просто выбрала срок,
Где мне не дано оказаться и близко.
И я остаюсь, как погашенный слог,
В строке, что когда-то искрилась.
Я остаюсь
© Copyright: Оливер Найтон, 2026
Свидетельство о публикации №126021804188
Свидетельство о публикации №126021804188
Рецензии