А в глазах ее серый март,
Надоевшая сердцу слякоть.
В этом взгляде пропал азарт -
Она стала все реже плакать.
И не ропщет по мелочам,
И прощается легче с теми,
Кто проникся к ее плечам,
Но оставил на них лишь бремя.
Она больше не ждет любви
Или верить в нее устала.
Не желает огня в крови -
Лучше гавань с родным причалом.
Она знает, что значит жить
И что значит дышать сквозь слезы
Как прощать, и мечтать и выть
Как белуга в ночные грозы.
Она верит: то, что ее -
Не уйдет и не ищет фарта,
Когда нужно - найдет свое,
Даже в этом дождливом марте.
Март
© Copyright: Кристина Валерьевна Квачева, 2026
Свидетельство о публикации №126021803923
Свидетельство о публикации №126021803923
Рецензии