Листва в дыму,
Хоть лозы не горят
от винограда — я растил его. Но яд
По всей округе стелится газоном.
Чума и смрад, и плёнка – слой озона —
Почти что с брешью, как здесь уцелеть?
Наш дивный сад погиб. Бесчестье, смерть
Грозятся разум сжить сквозь мокрость крыши
Ответь, мой ворон, как тут не болеть,
Когда несчастье, поднимаясь выше,
Пронзивши непоколебимость глыб,
Скрипит в трахее?
С карканьем чуть слышным,
Мой Гоша тёплым голосом Цирцеи
(Не верю, не взаправду!) говорит:
Обратно, вспять, их таймер не нацелен
Сей мир познал скотечество и винность
Взгляни же на людей: в глаза, в их льдинность
Кто право дал художников идей
Нещадно понукать за некрасивость?
В Ваш сад-содом горючего подлей.
Ад здесь.
Былая его роль
утратила свою необходимость.
[2024]
Истлевшее
© Copyright: Фролова Аля, 2026
Свидетельство о публикации №126021803462
Свидетельство о публикации №126021803462
Рецензии