В один из дней моего детства
Я убирала со стола.
Смахнула крошки так небрежно,
Вздохнула, бабушка моя.
Открыла мне она однажды
Ту рану, что болит порой.
Это были отголоски
Войны той страшной, роковой.
Она сказала: "Крошки хлеба
Дороже злата, каждый грамм.
Их очень бережно ценили,
Как дар небесный, данный нам.
Мы голодали и страдали,
Мы выживали как могли,
Когда вокруг лишь смерть витала,
И не было ни капли сил.
В том рассказе, полном боли,
Я видела её глаза.
Как в голоде, в разрухе страшной
Жила тогда наша страна.
И я застыла, словно в трансе,
Поняв, что значит "выживать".
Как в аду том, беспощадном,
Они пытались устоять.
За жизнь отчаянно боролись,
Не пали духом, не сдались,
Свою отвагу показали,
Чтоб мы сегодня родились.
С тех пор, те крошки дорогие –
Не просто пища, а урок.
Напоминание о жертве,
Что выстоять тогда помог.
Крошки
© Copyright: Татьяна Айнутдинова, 2026
Свидетельство о публикации №126021802343
Свидетельство о публикации №126021802343
Рецензии