Мои отменные надменные потомки,
Я ваш покой своей строкой нарушу.
Чужой души потёмки ёмки.
Пиша, свою душу я душу.
Отмеренные ныне в килобитах,
В местах от вас довольно удалённых,
В мозгах, идеологией промытых,
Останки мечт, когда-то оскоплённых.
Тот, кто писал стихи, порой не знает,
Откуда вдруг приходят те слова
И тот мотив, что в ухо залетает,
Чем полнится пустая голова.
Чьи это мысли, чувства, вожделенья?
Под чьею властию страдает сей пиит,
Готовый весь войти в своё творенье,
Ведь кто-то свыше чрез него гласит?
Потомкам
© Copyright: Лери Файн, 2026
Свидетельство о публикации №126021800136
Свидетельство о публикации №126021800136
Рецензии