Все повторяется все приходит и уходит

Ты родился в Германии хлеб на ладони,
Голод детства, отцовский шрам.
Город Мюнхен в послевоенном стоне,
И за немцев обида — как разрушенный  храм.

Отец молчал, и пил  сжимая челюсти,
Чёрной тканью скрывая культю и боль.
И в мальчишеской тихой зрелости,
Прорастала чужая черная роль.

Кто-то шепчет: «Германия тебя унизили.
Встань. Возьми. Отомсти. Верни».
И слова, будто сталь, приблизили
Тот момент, где сгорают совесть и дни.

Гитлерюгенд и форма, как кожа новая,
Марш чеканный, как сердца стук.
И идея Хайль Гитлер почти священная —
Заменила всех живых вокруг.

Ты в СС и стрелял не из ненависти —
Из приказа. Из страха. Из «надо».
Так становятся  механики частью
Те, кто были когда-то рядом.

Польша, Белоруссия и Украина,
И война с СССР сорок первый год,
Жалость, совесть - к портрету фюрера,
Рвы, евреи, цыгане и вот и итог

Ров и выстрел. Пыль. Подпись в рапорте.
Сухо: «Цель выполнена. Потерь нет».
А за строками — крик и еврейка девочка,
На которую времени нет.

Ты не монстр из сказки страшной,
Не родился с клыком во рту.
Ты был мальчиком, очень важным
Для той боли, что шла к мосту.

Но однажды в подвале пепельном
Рухнул мир, что ты строил сам.
И под камнем, холодным, медленным
Замолчал твой последний орган.
       Эпилог
Годы сменят границы, флаги,
И империи лягут в пыль.
Но всё тот же старый сценарий
Снова ищет себе костыль.

Снова кто-то кричит о силе,
О величии, о судьбе.
Снова людям легко внушили,
Что враг — это кто-то во вне.

Но войну начинают не дети,
Не земля, не язык, не кровь.
Её пишут в высоком кабинете
Под печатью холодных слов.

Не народ стреляет ракетой —
Решение делает человек.
И история крутится где-то
Там, где совесть берут в побег.

Колесо не само вращается —
Его крутят живые руки.
И оно каждый раз возвращается,
Если в сердце глохнут звуки.

Потому не страна виновата —
Виноват тот, кто выбрал режим тьма.
Кто из боли слепил ракету
И бросает её в Украины дома.

А другой — в подвале, под взрывами,
Держит сына, шепча: «Живи».
И не злом, не словами лживыми —
Он спасается от крови.

История — это не приговор.
Это зеркало. Очень честное.
И в нём видно: где выбор — упор,
А где совесть ещё воскресшая.

Не родись в себе палачом.
Не прикройся толпой и флагом.
Человек отвечает за всё —
Перед Богом. И перед шагом.

И вот ты падаешь на колени,
Сквозь пепел, страх и кровь свои.
Скажи слова: «Прости, прости меня»,
Пусть сердце очистит слеза любви.

И каждый выбор, боль и преступление
Не исчезнут — но свет их растопит.
Встань и скажи: «Я ищу прощение»,
И мир, и душа твоя возродит.


Автор Широков А. А. 17,02,2026 г Киев Украина