В пространстве, сжатом до щелчка,
Где время вышло за края,
Ложится росчерком смычка
Твоя разрозненная «я».
Точка. Удар. Остановка дыханья.
Зерно, не успевшее стать колоском.
Всё мирозданье в одно касанье
Стянуто туго — под каблуком.
Это молчание перед ответом,
Чёрная дыра в полотне бытия,
Где запредельным, сгущённым светом
Спит нерождённая фраза твоя.
Точка. Вторая. Двоеточье — как очи,
Смотрящие пристально в пустоту.
Мы — лишь пунктир среди общей ночи,
Ищущий берег на том борту.
Тире. Растянутый крик горизонта.
Вектор, пробивший застойную взвесь.
Это мосты от фронта до фронта,
Попытка доказать, что мы — здесь.
Длинная нить между «был» и «не стану»,
Шрам на запястье остывшей зари.
Мы зашиваем открытую рану
Этим движением изнутри.
Морзянка пульса. Рваные строки.
Бог — телеграфист, потерявший покой.
Мы — лишь сигналы. Мы одиноки.
Связанные короткой рукой.
Морзянка пульса. Рваные строки
© Copyright: Грачев Вячеслав Валерьевич, 2026
Свидетельство о публикации №126021708775
Свидетельство о публикации №126021708775
Рецензии