В ресторане ХО...

В ресторан на улице Маркса, уровня "ХО",
Зашла интересная женщина,
На вид  ей лет восемьдесят,
по паспорту далеко за сто...

Держала за руку мужчину,
В полном расцвете сил,
Я потом только понял,
Что это был её сын.

Они сели почти в центре зала,
Им принесли меню,
Они мило болтали, обсуждали блюда,
И что-то себе заказали.

Их стол был рядом со мной,
Я слышал о чем говорили,
Обсуждали внуков и взрослых детей,
Отца недавно проводили...

Беседа мило тихо шла
Им принесли заказ,
Весьма он скромен был,
И выбор блюд - не на показ.

Принесли и тарелку хлеба...

Я увидел как вдруг
Загорелись ее глаза,
Она трепетно-нежно
Кусочек с тарелки взяла...

Черный кусочек самый простой,
И держала долго
Немного дрожащей рукой...

Она смотрела взглядом,
Как-бутдо прямо и сквозь,
"Ты, знаешь сынок, блокада,
Никак не уходит прочь.."

Сын за руку взял маму,
Тепло и нежно пожал,
Конечно он знал про блокаду,
Не торопил, просто слушал и ждал...

Как быстро пронеслись,
В моей голове,
Кадры той войны,
Блокада города,
Имени которого уж нет,
Лишь память и мороз спины...

Тогда эта дама была молода,
Девочка совсем,
В холодных стенах,
Потеряла от голода мать и отца,
Тогда, ужас, это была норма...

Как почувствовать что знала она,
Как понять мне ее,
Я из сытого поколения,
Она для меня - непостижимая сила!!!

Я склоняю голову, становлюсь на колено,
Пред теми, кто ужас постиг, лагерей и блокад,
Кто прошел и участвовал в войнах,
Тот уже видел Ад...

Они поели, сын расплатился,
А мама его весь оставшийся  хлеб
Завернула в салфетку
И в сумочку бережно
Положила его...