Эммануэль

Она заурядная с виду. Как большинство.
Но если получше всмотреться в глаза большие –
заметишь погибель свою и, о боже, ствол,
глядящий в тебя, и молись хоть Христу, хоть Шиве –
не стоит, ты сразу поймёшь – всё впустую. Смысл?
Без этих вот шоково/гневно/торговых стадий.
Ты ранен, убит, воскрешён и в нагую высь
влечёшь эту крошку – Алину? Арину? Надю?

Но в каждой Арине таится Эммануэль
и бьёт мне под дых, выгибаясь под солнцем кошкой,

и вот мы уже в Варанаси жуём бетель,

оттаявший швед под Полтавой кричит – це можна,
подносит хмельные напитки из груш и слив,

а мы в Амстер/дамских притонах сгребаем фишки,

осевшая в Бонне прекрасная Рушали
даёт нам уроки любви на туземном Фиджи…

Сменяются стороны, страны, мосты, места.
Меняются позы, постели, отели, виллы,
и ты понимаешь, что тоже достал, достал
доселе дремавшего где-то Эммануила,
и даже почти что твой нынешний тёзка Кант…
Да что там безусый пруссак, даже Фрейд, Маслоу –
весь этот научный наученный злой десант
не сдюжит, не сможет в ответ проронить ни слова
на твой вопрошающий утренний взгляд в окно,
в туманы, дурманы, обманы, иные клочья –
по ком плачет  -к-о-л-о-  будильник опять, по ком?
И что за дурнина в тебе прорастает ночью.