Каждый из нас к смерти приложен.
Не важно какой уготован удел.
Мы всё потеряем, мы кости уложим.
И стул уберешь, на котором сидел.
Все книги покроются сажей от внуков.
Ты зря убежден, что с престолом в гробу
Остаться немыслимо – ведь всё это шутки,
Но правда – корона у всех на виду.
Ты стал понимать благородство печали.
Один в окружение слуг и ****ей.
Не ходишь на сходку, всем отвечая,
Что вырос мальчишка от гнусных статей.
Сейчас пожинаешь плоды от раскаяния,
Поднимаешься в семь, бредешь к алтарю.
Там снова Отец, впадая в отчаяние,
Не говорит, что пора звонарю...
***
© Copyright: Андрей Снурницын, 2026
Свидетельство о публикации №126021707884
Свидетельство о публикации №126021707884
Рецензии