Морис Метерлинк.
1862-1949
Листва души.
Моей печали чистый свод
Прозрачней синего кристалла.
Нежнее боль былая стала
И понемногу боль замрёт.
Произрастает символ странный,
Кувшинка тусклая страстей,
Истома пальмовых ветвей,
Прохлада мхов, изгиб лианы.
И только лилия одна,
Бледна, нежна непостижимо,
В своём стремлении незримом
Листвой своей обрамлена.
Свет бледный, в воздухе разлитый,
Как от луны кругом падёт,
И понемногу в небосвод
Восходит таинством молитвы.
Листва души
© Copyright: Александр Королёв 7, 2026
Свидетельство о публикации №126021707541
Свидетельство о публикации №126021707541
Рецензии