Через голос, уставший от лю или лю,
череду вечеров, потерявших июль,
через город, вчера доводивший до слёз,
через город до смерти уставших колёс —
наточи каблучки.
По карманам ключи
пятипалостью дрожи чужой, не ищи,
оставляя на сморщенной коже
в крошку разбитый коржик.
Для таких же заблудших, которым никак
не пройти мимо домолишённых собак,
для таких же, в карманах которых ключи
пятипалостью дрожи ищи — не ищи,
от воскресного до субботы —
до холодного пота.
Что ни вечер —
тянет шаги на мосты —
не свернуть, не забыть, не простить, ни простыть,
проскользнуть по темнеющим водам отражённого небосвода —
и под арку. Подарку такому, дивясь,
старый вяз, лет как сто, позабытую связь
на колке подтянув и пуская волну, —
надрезает луну.
Под гудящим там-тамом тщится
закружиться опавший лист,
переломанной танцовщицей…
Через город...
© Copyright: Дмитрий Ль, 2026
Свидетельство о публикации №126021707495
Свидетельство о публикации №126021707495
Рецензии