Музыка как крылья

Ты просишь - чтобы было, как в тумане,
Где слово - не чернила, а живая нить.
Чтобы звенело в каждом расставание,
И музыку само умело породить.

Чтобы дыхание стиха - как колокол в апреле,
Как первый гром, забывший тишину.
Чтобы сердца, уставшие от цели,
Вдруг узнавали в нём свою вину.

О, слушай. Ночь — как бархатная рана,
В ней звёзды - запоздалые слова.
Я к памяти склоняюсь неустанно,
Как к зеркалу, где ты ещё права.

Где ты ещё смеёшься без опаски,
Где город - только шёпот мостовой,
Где дождь идёт - не ради чьей-то маски,
А просто - чтобы быть самим собой.

Я научилась тишине у ветра,
Он ничего не требует взамен.
Он кроны клонит, будто бы заветы
Читает миру, не склоняясь к стенам сцен.

И я молчу - но в этом нет покоя.
Молчание - распахнутая дверь.
В нём столько света, столько непокоя,
Что кажется - сейчас войдёт апрель.

И ты войдёшь. Не громко. Осторожно.
Как будто время - хрупкое стекло.
Как будто всё ещё возможно,
И ничего навеки не ушло.

Тогда я стану музыкой. Не словом.
Не голосом - а дрожью тёплых струн.
Я стану тем, что в сердце бьётся ново,
И тем, что в небе носит лунный шум.

И если кто-то, поздно, на рассвете,
Услышит нас сквозь шорох городов -
Пусть скажет: «Это были просто дети,
Что не боялись собственных шагов».

И пусть наложит музыку — как крылья,
На каждую строку и каждый вдох,
Чтобы стихия нежного бессилия,
Вдруг стала силой, выше всех эпох.

И если рейтинг - только видимость и пламя,
Пусть он горит, не трогая души.
Великое - всегда приходит к нам не с нами,
А с тем, что мы осмелились прожить.

Так пусть же музыка найдёт нас в полночь,
Когда ни правоты, ни правых нет.
И станет сердце - не судьбой, а почтой,
Несущей миру тихий, тёплый свет.

Вдохновение АБП..