Бардовый рояль

То черные, то белые клавиши идут;
В семи октавах прячется душа.
Стаккато — рьяно, легато — не спеша,
Иль тихой лирики минора суть...

———
...Немного необычно для него:
Рояль бардовый — кляксою на сцене...
Конечно; цвет не важен, не изменит
Кристальных нот и гаммы торжество.

Но вот, увы. Была нещадна мода,
Где строгости не соответствовал акцент.
Катилось лихо время перемен,
И так забвенно проходили годы.

Волнами шпон поднялся и облез
Под слоем многолетней пыли,
А там, где раньше струны были,
Сверкал лишь паутины блеск.

———

Июль; и здание готовили под снос;
Немало досок отправляли в топку.
Там он стоял, разбитый и без толку,
Утратив яркость благородных роз...

И пусть фортуна, не шальной успех:
Рояль забрали.
Пожилой старьевщик,
С душою, много дней и ночи
Не покидая свой столярный цех;
Он мазал, шлифовал и красил
С настройщиками — мастерами нот —
Чтоб снова зазвучал аккорд;
Как раньше — звучен и прекрасен...

———

— Немало лет перетирают быль —
Однако и забвение не вечно!
Успех, фортуна, или кто-то встречный
Смахнет ладонью пережитков пыль
И засияет то, что позабылось —
Волнами актуальности цена!..
Увы, но не со всеми, не всегда;
Но так бывает — враз мечта свершилась.
А годы только золотом на грудь;
Почет и мудрость с возрастом приходят!
И тот, кто ищет, тот всегда находит,
А кто надеется — не взращивает грусть.

Так и рояль — синоним человека
С оригинальным, необычным естеством:
Он жизнь оставляет на потом,
Но не мечты под летописью века.

Возможно, как роялю повезет,
Кому-то, кто хранит надежду;
Найдется чуткий и с душою нежной
Случайный, умудрённый визитер.
И не кривясь, и не скупясь на веру,
Покажет путь, дорого осветит.
У каждого есть свой сафит!
У каждого! И у шута, и сэра!

———

А что рояль?! Опять бардовый с глянцем,
И залу обновили для него.
На сотни стран и тыщи городов —
Один такой для музыки и танцев.

Это стих, написанный еще от руки в далеком 2009 году — не складный и не рифмованный. Назывался он тогда «Розовый рояль». Саркастично? Скорее иронично! Но это уже личное!

Он все мне не давал покоя.
«Как так? Все, кроме сугубо личных, оцифрованы, опубликованы и распечатаны. Но не он!
Чего ему бы не осесть в памяти набросков и стать вовек забытым?..»
Обращаясь к философии, понимаешь: стихи тоже приходят не просто так. Они как сны выходят из бессознательного и воплощаются в явь.
Таким образом, они могут раскрыть свою суть много лет спустя. Не к возрасту, а к зрелости; или мудрости! Это кому как угодно.


Я не знаю, зачем я себя мучил битый час, восстанавливая из памяти обрывки слов; но, наверно, так было надо. Пусть будет!