Сито поэта

О счастье я хотел спросить.
Нигде не видел дурака,
Который не желает быть
Счастливым! Чтобы на века!

А я несчастлив. Делать что?
Машина - старая моя...
И цвет её уже не тот...
И не умчишься на моря...

Былого больше не вернуть,
Здоровья простывает след.
Идеи растеряли суть.
Не согревает старый плед.

Друзей никак не соберу:
Лишь на рожденье. И не пьют.
Я на гитаре струны рву,
Они спросонья ржаво врут.

Из телевизора стрельба...
Из песен исчезает смысл...
Война закончится? Едва ль...
Растут на кладбище холмы.

Где ключ для радости найти?
В какую сторону смотреть?
Счастливым быть, как ни верти,
Разрешено пока хотеть.

И тут я слышу: "Я пришла!
По "русскому" - " Пят;рочка".
И прорастают два крыла
Под застарелой корочкой.

Румяных щёк свекольный цвет.
Искрится снег на шапке.
Картины зимней краше нет
Для любящего папки!

Из "детской" музыка и смех,
Вес;лый голос дочки.
Тут думать о несчастье - грех.
И я поставил точку.

И заморозилась тоска!
Развеялось ненастье!
И тихий голос свысока:
"Так вот оно же: Счастье!"