Зимний вечер тёмный-тёмный.
Слушаю психолога.
Он вещает умно, тонко,
Что свежо и молодо.
А постарше поколенье?
Те должны довольны быть,
Что достигли, без сомненья
Этих лет. На всё забить!..
Я стараюсь, так стараюсь:
Вот не плачу, не грущу,
Я, по древу растекаясь,
Всех обидчиков прощу.
Он твердит: одной прекрасно,
Тишина и нет забот,
Беспокоиться напрасно,
Не заглядывать вперёд.
А назад смотреть не надо:
«Пальцы в рот, весёлый свист».
Но стихи, моя отрада,
Пустотой на белый лист.
Улетели дружной стаей
И туманятся вдали.
Ничего не вырастает
На клочке сухой земли.
Жить единым мигом только,
Влево-вправо шаг – расстрел,
Я хотела жить не больно,
Выпал сумрачный удел.
Вот зажгла живую свечку,
Радость сердцу и глазам,
Ну, а душу на рассрочку
Я психологу не дам.
Окунусь в пережитое,
И свободу всем мечтам!
Дружба, дети – есть родное,
Поклонюсь большим летам.
16.02.26
Сейчас и здесь
© Copyright: Анна Шаф, 2026
Свидетельство о публикации №126021700132
Свидетельство о публикации №126021700132
Рецензии