А может быть, поэзия
Ждёт автора с ночлегом,
Который в творческом и благородном сне
Свои стихи укроет светлым оберегом,
И не предаст судьбу в слепой её борьбе.
И, может, в тишине чужой полночной,
Он вдруг услышит сердца чей-то стук -
Как будто голос чей-то непорочный,
Раздвинет тень сомнений тесный круг.
И слово робкое произнесёт сначала,
Взойдёт как в гости утренний рассвет,
И станет больше, чем великое начало -
Как долгожданный внутренний ответ.
Ну, а поэзия - она ведь не уходит,
Она лишь ждёт, когда придёт свой час,
Когда душа твоя, тебя в себе находит
И говорит стихами тихо - через нас.
Свой час
© Copyright: Игорь Копылов, 2026
Свидетельство о публикации №126021609957
Свидетельство о публикации №126021609957
Рецензии