А наш погиб. Но мы не верим.
Мы чувствуем его живым
В молчаньи за закрытой дверью,
И за раскатом грозовым.
Какой-то незнакомый номер,
Ошибка - а в душе метель:
А может не убит, не помер?
А может, телефона трель
Нам обещает Весть Благую,
И он появится вот-вот.
Шагнет не на передовую,
А к нам. Так чудится - придёт.
Казённый слог. Чужие люди.
И извещение о том,
Что он погиб. Его не будет.
Ни через месяц, ни потом...
Прислушиваемся тревожно,
Не спим ночами - ну и пусть.
Вдруг невозможное возможно?
Ведь он же обещал:"Вернусь.."
Пестрят казенные отписки,
Дрожит свеча за "упокой".
Он где-то рядом... Очень близко...
Вот-вот дотронемся рукой...
Памяти...
© Copyright: Шапкина Галина, 2026
Свидетельство о публикации №126021609887
Свидетельство о публикации №126021609887
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.