"Осень — лучшее время, чтобы говорить о вечности. Она сама пишет свой эскиз."
Не надо памятника. И не нужна плита.
Раствориться бы в разливе ситца,
В ладони, что всё ещё к добру разжата,
В улыбке, что никак не прекратится.
Стать тем, что вечно под рукою:
Косым дождём, запутавшимся в кронах,
Пыльцой на крыльях мотыльков ночных,
Теплом на старых Образах иконы.
Не исчезать — лишь выйти вон из тела,
Выходят как из дома, хлопнув дверью,
Чтоб там, где вечность листья закружила,
Услышать то, во что никто не верит:
Что смерти нет. Есть только переходы,
Из тишины в дыханье, в свет, в дорогу.
И каждый — из эскизов время года,
И всех рисуют бережно и много.
Осень. Эскиз бессмертия
© Copyright: Михаил Ботов, 2026
Свидетельство о публикации №126021609348
Свидетельство о публикации №126021609348
Рецензии