Понурый день зовёт грести,
Снегу намело.
Господи, меня прости...
Восемь, расцвело.
Есть лопата, силы есть,
Я встаю, иду.
Буду, до обеда гресть,
И с ума сойду.
Может плюнуть на снега,
И пойти поспать.
Но проклятая пурга,
Просит убирать.
То что сделала метель,
Надо загрести.
Незаправлена постель,
Господи, прости.
Ветер бьёт мою печаль,
Колет по щекам.
Ни кому меня не жаль,
Боже, по делам...
P. S.
Где начало, где конец?
Всё белым бело.
Я старик, а был юнец.
Много, намело...
26
Намело
© Copyright: Тимур Матанцев, 2026
Свидетельство о публикации №126021609149
Свидетельство о публикации №126021609149
Рецензии