Эта строчка пуста, стиха больше нет.
И, возможно, одно я жду только слово.
Лишь меня называет она «мой поэт»,
И я должен уйти, нам нельзя по другому.
Бесконечные мысли, бесконечен поток.
Эта боль параллельно травит и душит.
И меня постоянно преследует рок,
И я очень стараюсь его не нарушить.
За метелью метель, мой мороз - тишина.
И один этот вечер мне казался навечно.
Каждый день, каждый год в моем мире война.
Ты сегодня была нашим поводом встречным.
Параллельно пути вдоль утренних шпал
Я считаю следы, теряю маршруты.
Это утро февральское - мой привычный причал,
И рассвет - указатель режет минуты.
Я хотел бы остаться, смотреть на рассвет.
Этот в окнах поток от лучей оживляет.
Ты меня называла всегда «мой поэт»
Эта строчка пуста, стих - не снег, не растает.
Мой поэт
© Copyright: Циркачёв Сергей, 2026
Свидетельство о публикации №126021609145
Свидетельство о публикации №126021609145
Рецензии