Поэт и муза

Мне муза предлагает жить от пуза,
А я не соглашаюсь с ней ни как,
Мол, в жизни типа Робинзона Крузо,
Ну, а в стихах душа моя – кабак…

Вот если б совместить и то и это,
Какой бы вышел каламбур тогда,
На острове всё время было б лето,
А я не просыхал бы никогда…

Но нет такого острова средь моря,
Где я бы мог душой передохнуть,
А муза хочет – вот ядрёный корень,
Всю душу мне опять перевернуть…

То будто я играю в несознанку,
То козырным кидаюсь сгоряча!
Пишу, а после будет снова пьянка,
А муза мне – давай руби с плеча!

Пиши поэт свои блатные строки,
Там, где воров ждёт стылая тайга,
Про берег свой и близкий и далёкий,
Про разгуляй весёлый кабака!

Рвало мне душу от её амбиций,
Ну да, конечно, вынь ей, да положь!
Чтоб написал историю я в лицах,
Ну, может, хватит - может, уж хорош…?

Кончалась водка, да и закусь тоже,
И муза вдруг исчезла под шумок,
А я сидеть остался с мятой рожей,
На тот бы остров, мне хоть на денёк…