Я верю – есть любовь. Она, как кровь,
Плещет в висках, волнуя и сжигая.
Но разумом, что в сумраке не нов,
Мы вяжем сеть, слова переплетая.
Любя иль ненавидя, – всё равно,
Там, за завесой губ, в немом неведенье,
Ждет эхо чувств, как в зеркале давно
Забытое, как дальнее виденье.
Мы часто говорим слова, слова…
Они летят, как птицы, в ночь и в дали.
Но слышит ли их сердце? Едва.
И души наши в бездне одичали.
В тумане дней, где призрак красоты
Скользит, мелькает, зовет за собою,
Мы ткём слова, лишенные мечты,
Чужие нам, как вечное, чужое.
И верить хочется, что где-то там,
За этой мутью, в свете неземном,
Горит любовь, не подданная льдам,
И слово – бьет, как сердце, в нас живьем.
Но снова – ночь, и шепот, и туман,
И мысль, что всё – лишь призрак, только тени.
И в сердце – стылый, мертвый океан,
И слов пустых ненужные скопленья.
Слова
© Copyright: Игорь Ляушкин, 2026
Свидетельство о публикации №126021607442
Свидетельство о публикации №126021607442
Рецензии