К 50-летию Вл. Высоцкого. Архив, 1988 год

Ты умер.., Нет, погиб в борьбе.
Ты песни пел, себя сжигая,
А обыватель трепетал и ненависть питал к тебе,
Своё лицо в стихах и песнях узнавая.
А ты хрипел, показывая всем
Их недостатки,слабости, пороки.
Но сердце вдруг остановилось насовсем,
И ты ушёл из жизни раньше срока.
А сколько песен мог бы ещё спеть,
Сыграть ролей в картинах и спектаклях.
Но самых лучших выбирает Смерть,
Дерьмо ей ни к чему, не так ли?
И те, кому ты был не по душе,
Вздохнули с облегченьем и свободно:
Не выйдет он и не споёт уже,
Не высмеет подонков всенародно.
Ну что же, торжествуйте, подлецы,
Поэта нет, вы своего достигли.
Но песни с лент летят во все концы,
Нет, жив поэт, раз песни не погибли!
Я убеждаюсь больше с каждым днём,
Как прав ты был, свои стихи слагая.
Ну как порой убого мы живём,
Замкнувшись, никого не замечая.
Чужое горе не тревожит нас,
Свои болячки ближе и роднее,
Идём на сделку с совестью подчас,
Юлим и лжём, и делаемся злее.
Ты не жалел себя и не берёг,
Стихи и душу людям раздавая,
Внезапно Смерть ступила на порог,
На полуслове песню обрывая.
Мы все уйдём, кто раньше, кто потом,
Там Бог-судья сидит на царском троне.
Потише б надо, только бьём кнутом,
И мчат туда нас привередливые кони...