Мысли в слух

Нету в сердце у поэта счастья и покоя:
Мне б, ребята, сочинить что-нибудь такое!
Почему в моих стихах строчки нет приличной?
Почему я выбрал стиль очень ироничный?

Кто ответит на вопросы непростые эти?
Неужели механизм отказал в поэте?
Раньше я писал стихи только куртуазные,
А теперь они совсем стали безобразными.

Мне б у Пушкина учиться или у Бальмонта -
Было б меньше у меня колкостей и понта...
Ну, а я читаю на ночь каждый день Высоцкого -
Вот и выдал на гора этого Вертковского!

А еще признаюсь Вам: есть Иртеньев тоже,
Иногда мои стихи на его похожи,
Мне, конечно, далеко до него, ей Богу,
Видно вышел я, друзья, не на ту дорогу...

Я прошу Вас, господа, посудите сами,
Неприлично там и тут ёрничать стихами,
Надо всё же меру знать и иметь в виду,
Что пришла пора накинуть на себя узду.

Может мне сменить перо и начать всё заново,
Перехать на природу, скажем, в Черепаново,
Попытаться обмануть время быстротечное,
И трудиться, и творить доброе и вечное.