Девочка на обочине вечности

Вот сидит она, будто бы время застыло,
Меж небом, что кажется серым холстом,
И асфальтом, что, впрочем, давно позабыло
Всех тех, кто шагал по нему пешком.


И руки сложены, мольбою ли, криком,
Застывшим в попытке прорваться наружу.
А мир, он вокруг, лишь зеленой безликой
Толпой деревьев, что вечность вяжут.


Ее клетчатая юбка — как карта
Того, что скрыто под тонкой кожей.
Плиссе ее — это складки арта,
Что делают бытие тревожней.


Портфель, как опора, как спутник по жизни,
Свидетель всех тайн, недоболи, мечтаний.
Застрял он в орбите, в немой парадигме
Все тех, кто не найден, кто ждет призваний.


И взор ее, кажется, ищет ответа
В той вышине, где лишь облака плывут.
Но нет там ответа, лишь тени рассвета,
Что вновь и вновь наступят, и вновь ускользнут.


Она — это школа, что в вечность уходит,
Ее силуэт — это знак вопроса,
Что в сердце каждом, где что-то бродит,
Где жизнь — это боль, и где страх — основа.


И белый носок, что до колен подтянут,
Как белая маска, что скрывает гримасы.
Вся жизнь — это миг, что навеки зажат,
Меж этими днями, меж этой экстазом.


Она ждет, но чего? Может, знака? Привета?
Или просто, чтоб кто-то разрушил эту
Безмолвную паузу, эти фантомы лета,
Что стали реальностью, болью, планетой.


И в складках ее, в изгибах фигуры,
В глазах, что не видят, но смотрят куда-то,
Я вижу себя, свои прошлые бури,
И боль, что молчанием жжет без возврата.


Она — это школа, где нет упражнений,
Где все без экзаменов, все навсегда.
Где каждый момент — это приговор мне,
Где нет утешения, где нет и следа.


И этот пейзаж, он лишь фон для процесса,
Где само понятие "быть" — преступление.
Где каждый вздох — это часть прогресса
В сторону вечного, в сторону забвения.


Я пишу о ней, но пишу о себе,
О том, что застряло, о том, что пропало.
О детстве, что стало колючей судьбой,
О сердце, что плачет, но не обернулось.


Она — это лето, что было украдено,
Она — это счастье, что не наступило.
И этот рисунок, такой, будто созданный
Для тех, кто забыл, что когда-то любил.


Вот так и живем, наблюдая за этим,
За тем, как вбирает в себя пустота
Все то, что мы знали, все то, что приветом
Звучало когда-то. И вот — мост.


Мост — и тишина. И лишь ветер,
Вздыхает вдали, будто сам одинок.
И девочка эта — лишь вечный свидетель
Того, что мы есть. И что нет больше строк.