***

Нас наставляют на путь,
но где же истина в нём? 
С него невозможно свернуть,
так, наугад, и живём.

Сколько угодно можно резвиться,
но к концу ты коленки протёр.
Зачастую не видим границы,
сейчас снять со стены бы ковёр.

Кастрюлю мы бьём алкоголем,
дома, возможно, стынет еда.
В итоге одни выходим на поле.
Так не со всеми, так не всегда.

Нам нравится самокопание,
просящий взгляд в облака.
Молодость, пропитая за компанию,
душность, сарказм и руки в бока.

В феромонах чужое бельё
рыть, кто умнее, кто круче.
Смотри, как прекрасно гниёт
тело на кофейной гуще.

Жизнь - есть вечная трудность,
коробка бетонная или лачуга.
Свет эмоций закрыл нашу мудрость
застенчиво, но уязвимо кольчугой.

Иисус давно не в иконе,
возращался, но никто заметил.
Вспомнить вам о каноне
не удалось. Разлагаются дети.

А дорога на небо...
Ей не быть после смерти.
Тех, кто вам предан 
и вовсе не встретит.

Мёртвым так всё равно
на искусство, кэш и рутину.
Для всех есть  лишь  одно -
одна жизнь, одна гильотина.

16.02.2026