Осёл поэт

Решил осёл писать стихи,
Устал тащить свою тележку,
Прилёг в тени большой ольхи,
Где ветер спину гладит нежно...

Он сочинял про путь нелёгкий,
Про ношу, воду и дрова,
Зимою уголь, мостик скользкий,
Внизу бурлящая река...
Про кнут, ломал сознание рифмой,
Про палку и людей жестоких,
Про ноющий ночами вывих,
Про солнце в облаках далёких.
Он про любовь слагал сонеты,
Воспел траву неоднократно,
Бубнил себе под нос куплеты,
Идя с тележкой в путь обратный...

Читал свои стихи коровам,
Баранам прочитал в загоне,
Мычаньем долгим нездоровым
Был встречен и обеспокоен.

Ему проблеяли про рифмы,
Про то, что он не человек,
Напомнили мычанием хриплым,
Что короток ослиный век...

Поржали кони на конюшне,
Им седла и узда не жмут,
Поэту смачно плюнув в душу,
Как пряник принимая кнут.
Он свиньям, что в грязи купались,
Читал про небо и свободу,
Они, как кони, не смеялись,
Хлебали из корыта воду...

Устал, и правда век недолог.
Зачем ослу искать ответы?
Тележка да соломы ворох —
Его удел, а не сонеты...