Идешь, укутавшись собой,
И чужеват, и в доску свой.
Идешь, как будто, наугад,
Идешь — и сам себе не рад.
Как архитектор некудышный,
То, что построил, стало лишним
Или ненужным никому.
На чердаке с прогнившей крышей,
В котором все на ладан дышит,
Тебе не страшно одному.
Подчас грозы, в начале мая,
Умчится вдаль дум белых стая,
Спалив еще одну весну,
А ты всегда у ней в плену.
Чуть выше облаков летая,
Вновь разобьешься о струну.
На чердаке
© Copyright: Kolizey, 2026
Свидетельство о публикации №126021600504
Свидетельство о публикации №126021600504
Рецензии