Многоточие

Точка. Три точки... Строчка.
Я нервно порвал листочки.
И тошно вдохнул обиду,
с улыбочкой по флюиду.
Узнал, что сегодня вторник.
Успею ли быть по форме?

Ты злишься. Накал безумен.
Чадит электрод-секунда.
Мой выстрел в цель неизменен.
Что толку с такого бунта?
А люди шли мимо целей,
и выдуманных параллелей.

Оделся. Злит этот галстук,
но зеркало тычет правдой.
Костюмы из светских азбук,
как двери моей парадной.
Портфель зацепляет полку...
С неё никакого толку.

И туфли не гнутся ладно.
И запах гнетёт парфюма.
На улице всем прохладно.
От всех столько много шума.
А волос мой на штанине,
изображает рванину!

Пыхтит, как одетый праздник,
весь мир, - мой помпезный клоун.
Укутался в наматрасник,
чтоб бредить своей страною.
Вспотел. Не решил ни грамма.
Я выбрал сегодня драму!

Не стоит плодить тревогу.
Не надо страдать в сторонке.
Всё сводится к монологу,
о старой, гнилой воронке...
Успех поменяет даты,
и злобы координаты!