Вотана

Гитара не верит, что петь ещё не разучилась,
Не верю сама, что когда;то умела играть.
А жизнь, она «вотана», словно в песок просочилась,
Которым ты ходишь дорожку в саду посыпать.

Гитара пылится, а пальцы слабей и ленивей,
И голос уже так не льётся, а больше хрипит.
А жизнь она «вотана», стала ль она справедливей,
Коль в спину стреляет и в чашке колена артрит?

Гитаре не важно, что зренье от травмы упало,
Ведь чувствовать должно наощупь аккордов лады…
Ты кто? Композиторша? Ну и куда ж ты про&рала
Талант свой, стихи свои, песни… Где эти труды?

Расслабила «булки»… А раньше боролась, зверюга!
Ни нашим, ни вашим ничто не дарила вовек…
Взяла я «бобра»*, обняла словно  старого друга,
И струнами снова заплакал он, как человек.

Гитара не верит, а я всё равно вспоминаю,
Не верю сама, но она начинает рыдать.
А жизнь, она «вотана» в пальцах, я снова играю —
И эту игру никому у меня не отнять!

*Бобровская гитара