Есть только сны

Щекочет утро пёрышком фламинго
под веками неспящие глаза.
Наперерез дымящему Гольфстриму
планктон стремится в поисках забот.
Я поступлю совсем наоборот
и промахнусь дверей служебных  мимо.
Сегодня не поэт я, а проза-ик
в поисках скульптуры, краски, сингла,
которые смогу внести в сюжет.
Бумага — в беллетристику билет.

А помнишь, как бродили по канату,
что протянулся между двух часов?
Ты ревновал меня к песку и ветру,
просил надеть хотя бы капюшон.
И сверху было видно хорошо,
что путь по небу приведёт нас в Петру
через моря на крыльях белых сов,
которым время отдадим в оплату.
В знакомых скалах встретим мощь гробниц
и Моисея в мельтешеньи лиц.

Засомневались, обозвав погоду
нелётною. Благоразумный слог
добавили в бессвязный вой метели.
Осколки вазы рунами легли.
Спустились осторожно до земли,
забыв, что никуда не полетели.
В конце концов не нам доверил Бог
крылатую опасную свободу.
А если так, зачем же рисковать?
Есть только сны и наш Ковчег — кровать.