По крышам мерно дождь стучит,
И город спит, устав от дел,
Нас воздух бережно хранит,
Свершилось всё, как я хотел.
Об этом пел.
Там, в высоте, где нет оков,
И каждый вздох – как новый стих,
Твоя любовь – из сотни слов,
Что я не слышал от других,
Теперь моих.
И эта странная игра,
Где мы – лишь пешки на доске,
И вот я несказанно рад -
Кольцо сияет на руке,
Твоей руке.
Мы растворяемся в ночи,
Здесь нет ни правды, ни вины,
И наших ясных глаз лучи
Сплетают нити тишины -
В реальность воплотились сны
Моей весны.
В реальность воплотились сны
© Copyright: Игорь Константинович Ровинский, 2026
Свидетельство о публикации №126021509174
Свидетельство о публикации №126021509174
Рецензии