Под руинами выжженных дорог,
Где в ряд расстилаются кирпичные обвалы
Искусственных забот,
Набросками вертится маленький человечек,
И встречно дарует круговорот
Изнеможенных честных осечек.
Его простота - слова, от ворот до ворот,
Шепотом сказанные, как вечность.
От солнца лучи, билет, самолет
И любовью наполненные глаза,
Но его слова…
Не для собак, разных пород
И не для всевышний признаний.
Его слова - важность сторон,
А для других изгнание молчанием.
Пока говорит - значит поет,
Значит любит до дрожи,
Озвучивая хрипы сердечным стучанием.
Ему солнце светит, значит луч говорит,
Земля шепотом чувствует боли.
А для развалистых битых дорог,
Что молчали
Он тихо, спокойно, пройдёт,
Не зная их же печали.
28.01.2026
***
© Copyright: Вячеслав Сухарев, 2026
Свидетельство о публикации №126021509111
Свидетельство о публикации №126021509111
Рецензии
