Нить

" Посреди всеобщего торга есть только одно, что не продаётся, — тихий свет в руке, протянутой тебе..."

Земная кора истоптана в прах.
Дорога уходит в осоку, в овраги.
Мир мерит удачу на медных весах,
Где совесть — помеха, а честь — для бедняги.
Кривотолки, как вороны, кружат над тропой,
Сулят тебе злато, сулят тебе славу,
Но крест твой дорожный — всегда за спиной,
И некому руку подать...запоздало,

А истина — где она? В книгах? В церквах?
В раденьях пророков, в наветах, в угаре?
Она, как звезда, что упала в овраг,
И светит убого, но светит не даром.
И ты её ищешь в пылу и в дыму,
Где каждый мнит правду, но лжёт, задыхаясь,
Пока не откроется вдруг одному,
Как мир, на минуту в огне угасает.

То будет не проповедь, не торжество,
Не звонкая медь на пиру фарисея,
А женщина, что потеряла родство,
Но корку сухую ломает, жалея.
И скажет: «Садись. Не велик теремок,
Да печь ещё тёплая, ветер не дует».
И взгляд у неё, словно тихий намёк,
Что Бог не в раю, а в руке, что дарует,
Не хлеб преломляет — себя отдаёт.

И мальчик, заснувший в углу на мешках,
Вдруг вскинет ресницы и глянет так странно,
Как будто всю вечность держал на руках,
Ту боль, что тебе уготована рвано.
И вспыхнет в избе, где ни масла, ни свеч,
Обыденный свет — тот, что ищут веками.
И ты заслоняешь ладонью не меч,
"А хрупкую девочку, что в эту ночь,
Пошла  за дровами что бы согреться... "

И вот, он — апофеоз тишины:
Ни фанфар, ни грома, ни трона.
Среди всеобщей лжи, кутерьмы
Доброта — не закон, а истома.
Доброта — не закон, а порыв,
Что сильнее любой конституции.
И стоило жить, этот мир разбудив
В тех, кто средь лжи  верит в  иллюзии.

Ты понял тогда, что судьба не венчает,
А ставит пред выбором: сгинуть иль быть.
Что правда не в том, что пророк закликает,
А в том, чтоб упавшего... не добить.
Что мир, раздираемый ложью и златом,
Держался только на том, что порой
В ночи, под продажным и жадным закатом,
Кто-то поделится коркою с братом
Назвав это просто — судьбой.

И честь не в знамёнах, не в маршах, не в слове,
А в той невидимой силе, что держит каркас?
Когда на неправде и в пустословии
Мир рушится, гасит свой собственный глас.
Она, как тот свет, что зажгли у порога,
Чтоб ты не сбился, чтобы дополз.
И значит, не зря ты ступал в эту пропасть,
И значит, судьба  избрала, тот путь,
Чтоб  искру донёс и разжег снова пламя...