То не victory, то ижица...

***
Всю эту хтонь седых обочин вдоль
Возможно описать коротким "боль",
Но коли зряч и чувствовать способен,
То жить изволь.

Весь этот ритм меж соцсетей и скреп
Вполне возможно положить на рэп,
Но Шелехметский правильней меж рёбер,
Горбовский Глеб.

На раскадровку, что перемешал
Условный алгоритм, пока ты спал,
Не полагайся, но читай листовки,
Что Бог послал.

Летит, – гляди! – что слабый человек
Коротким называет словом "снег",
Сопровождай, как патефон головкой,
Обочин бег.

***
Мне нравятся стихи несчастных баб:
бездетных, одиноких, как и сам я.
И (не смотря на возмущенья рябь
от слово "баба") оживляют память
и повышают жизни реноме
их сбитые дыханья,
аритмия
их откровений.
В нашем-то дерьме,
в каком порою вязнем,
(мама мия!)
когда и плакать стыдно, (НЕМУЖЫК!)
а где-то просто не определился,
куда как проще не тереть, (скажи!)
куря ночами, за окошком рилсы.

***
Нет, нет, ты чо?! То – не пародия
На древнегреческий театр!
То проступает чувство Родины,
Как будто двадцать пятый кадр,

Сквозь перехлёст неравномерныя
Страниц, страниц, страниц, страниц.
Хотя последние – не первые
И на все рученьки синиц,

Не напасёшься, как ни скидывай
О землю вачеги в сердцах.
Ох, скока нас живут с обидою
На жисть, на мамку, на отца!

Да только чувств других не видится,
Не завозили – так сказать!
Нет, то не "вИктори", то – Ижица,
Уж коли начинаем с "ять".

***
В ожидании ли электрички
На перронах отечества иль
На крыльце поселковой больнички
Ухвачусь я зубами за фильтр.

Промелькнёт снова "Надо бы бросить!",
Отмахнусь по привычке: "Бросал!"
Как опять не начать, если осень
Бытия моего на часах?

Как бросать, если выдержки нету
Да и смысла – ведь осень горит?
И зажму пальцев меж сигарету,
Как на круглом значке "Не курить!"

***
Вейся слово моё, точно нитка,
От Печоры тянись до Днепра.
Бог решит – надо ль делать мне скидку,
Время скажет – в чём я был не прав.

А покуда, покуда, покуда,
Хоть порою Христов дурачок,
Я, как умный, помою посуду,
Разберу бытия бардачок.

Чтобы, если мытьё станет крайним,
Не вертеть перед смертью башкой.
Чтоб читавший меня утром ранним,
Опосля не терзался – на кой?


***
Что вы морщите сопатки?
Не лукавьте, знаю вас!
Все на Родину, сустатку,
Мы поднять не можем глаз.

Только в том – её вина ли
Али наша, что она
Не такая, как мечтали
Мы за рюмкою вина?

Если мы никак не примем
То, в чём, может, главный смысл:
Что одно мы носим имя,
Что "она" и значит – "мы",

©Денис Попов 2026