Зритель...

Кофе уже в чашке,
и в тихом, уютном одеяле укутана я.
Смотрю вдаль из окна —
как зритель происходящего за стеклом дня.
Воробьи между собой
делят крошки хлеба у кормушки,
и солнечным светом сияет двор
после дождя — чистый, будто новый.
И вдруг —
в этом прозрачном воздухе
чувствуется что-то иное.
Не просто утро,
не просто свет.
Это весна осторожно ступает по лужам,
словно боится спугнуть зиму.
Она касается крыш,
скользит по ветвям,
и капли с них падают —
как тихие ноты пробуждения.
Снег уже не властен,
он сдается без спора,
растворяется в земле,
оставляя место траве.
И вот —
первые робкие почки
набухают на ветках,
словно маленькие сердца,
готовые раскрыться.
Воздух пахнет талой водой,
сырой землей и надеждой.
И в груди становится легче,
словно и там начинается оттепель.
Весна приходит не громко —
она шепчет.
В каждом солнечном луче,
в каждом звонком капеле,
в каждом взмахе крыла.
И я, укутанная пледом,
с горячей чашкой в руках,
понимаю —
вместе с природой
просыпаюсь и я.