Восемь сотен орудий три дня ревут,
Смерть сыплет свой град стальной.
Перепахано всё, но мы держимся тут,
Хоть разрывы стоят стеной.
И сердце вещует - сейчас будет штурм,
Полезут добить нас скорей.
Всем ясно — живых быть не может тут,
После ста батарей.
Поёт их флейта, бьёт барабан,
А мы стреляем им в грудь.
На красном мундире не видно ран,
Идут в свой последний путь.
Зуавы лезут по трупам своих,
Смерть пляшет средь них, хохоча.
Пехота сейчас вас поднимет на штык,
Коля, как привыкли, сплеча.
Уральская сталь им гонор собьёт,
Все лягут они костьми.
Тут русские насмерть вросли в курган,
Греми, барабан, греми!
Британская гордость стоит на кону,
Созвали гиен на пир.
А мы, снова выигравшие войну,
Опять проиграем мир.
Малахов курган
© Copyright: Макаров Вадим Валерьевич, 2026
Свидетельство о публикации №126021507617
Свидетельство о публикации №126021507617
Рецензии